Crimes passionais

Eu, ingênua.
Acreditando em utopias,
em encontros de almas gêmeas.

Eu, apaixonada.
Crente que o amor,
tudo solucionava e
esperar que ele fosse meu
anjo da guarda.

Eu, traída.
Entendia que o amor
era genuíno e nada destruía,
mas será que era amor o que
ele sentia?

A vida.
Matou outra menina.
Dizem que foi crime passional,
que matou porque perdeu a cabeça,
que não sabia o que estava fazendo,
que ela provocou, fez ciúmes e o
coitadinho, fez o que?
Atirou.
A tirou a vida.

Amar

Observava você,

seus olhos 

nos meus e 

nossos lábios

se 

(re)encontravam.

Beijos, não!

O nosso encontro

era mesmo de alma.

Essa (c)alma que

sua presença me

causa.

A inquietação do

corpo ao te ver,

ele só sossega

com você.

O verbo que a

gente conjuga 

é Amar!

Drama

Os corpos deitados,

sem fôlego, suando,

a boca seca e seus 

olhos marejados.

As batidas da música 

não acompanhavam a do 

seu coração.

Hoje, não - ela pensava -

talvez isso possa durar mais 

do que segundos, e lá se foi

ele.

Sem beijos de despedida, 

sem adeus, sem amor.

Partiu, assim como seu 

coração

partido.

Ela foi quem chegou primeiro,

pulou da janela, 

deixando assim suas partes 

no chão.

Desde aquele dia, ele tenta

repartir seu amor, 

sem ela.

Violências

Silêncio, gritavam.

Silêncio é a única coisa que merece.

Mas, a boca nem sempre ajuda,

respondeu, por não aguentar mais ouvir as

ofensas, por não mais aguentar as injustiças.

Silêncio, fez-se a sala quando entraram.

Ninguém se falava, nem se olhava.

Coração acelerado, 

raiva,

voz embargada, como se tivesse

um nó na garganta.

Perguntou ele: - Por que não olha pra mim?

 e ela respondeu: - Limitações. - Ele não entendeu,

a ofendeu mais ainda, porque gente quando não entende,

ofende.

A violência cotidiana, acontece mais de 20 anos.

A Violência física,

 psicológica, 

patrimonial 

e moral.

Até quando? 

Ser

Ser Mulher é morrer

todos os dias um pouco.
É desde o nascimento ter sua

vida programada pra casar e ter filhos, 

ser bela, recatada e do lar.

E se você não quiser, bem... não existe

essa opção.

Ser Mulher, é ser ridicularizada

à todo momento, é ser desmerecida,

ser invisivel quando morre, é não ser

pra aí ser vista, ou nem isso.

Ser Mulher é receber piadas machistas

e se por acaso não rir é vista como feminazi.

Ser Mulher é mais do que se sentir mulher,

usar batom, salto alto ou qualquer vestimenta.

Eu não nasci Mulher, porque não é uma 

genitália que me define, eu sou o que (des)construo,
o que amo, o que não amo, o que vivo e o que não vivo.

Eu sou apenas o que eu quero ser, livre.

Sangrar

A partida,
partido ficou meu coração.
Que ao saber que você partiu,
também quis partir.

Ao meio
metade fica com a gente,
a outra metade leve com você.

Seja no Céu,
seja no Paraíso,
ou em Orún.

Sei que em algum dos três,
será seu lugar.

Coração não é pedra,
é carne e sendo carne,
hoje sangra.

Pequenas coisas

Sobre pequenas coisas.

lembrar durante o dia o oi que não foi dado,

às vezes por falta de tempo,
às vezes por falta de vontade.

lembrar de compromissos firmados, mesmo

que tenham sido da boca pra fora, o outro

pode mesmo ter levado à sério.

Por que em algum momento você deu a entender

que falava sério.

Ainda sobre pequenas coisas.

talvez você não se lembre, talvez isso nem mais

importe tanto, como um dia chegou a importar:

Amanhã significa algo?

Não responder, ainda é uma resposta, e gente precisa

ler mesmo que doa.

Sobre pequenas coisas.

eu me amo demais pra esperar

alguém perceber que por descuido

gente perde também.